¿Cansado del neón cada día más caduco de Murakami, las pendencias no menos rancias de Elvira Lindo, la enésima caricatura de sí mismo de Auster, las guerras dinásticas de Martin y las pendejadas de Pérez-Reverte a quien la vida quizá haya despojado de certezas pero no de capacidad para masturbarse con su propio reflejo?

Se afirma con razón que el terror está en la base de todo pero quizás haya que añadir que la intriga va unida indisolublemente a él.

¿Cuántas balas puede cargar un ruletista en el tambor de un revólver para acariciar la esperanza de sobrevivir?