Es humor agridulce e inteligente. Para paladearlo en soledad, en un lugar tranquilo, con el ánimo sereno. Para abstraerse durante unas horas de estos días, estos años, en los que no deja de llover mierda.

Cuando Natsume Sōseki escribió La Puerta en 1910 era, sin duda, el novelista más famoso de Japón. Sin embargo, no era lo que se dice –como nos recuerda Enrique Redel al presentarnos esta novedad de Impedimenta- un hombre feliz. Aquejado de una úlcera gastroduodenal –que terminaría a la postre con su vida pocos años más tarde- y de una neurosis galopante, la comicidad de sus primeros libros (como Soy un gato o Botchan) se había ido oscureciendo poco a poco, dando paso, como se aprecia aquí, a novelas mucho más angustiadas.

Una hoja caía de cuando en cuando desde el cerezo que se alzaba sobre sus cabezas. Una de ellas se vino a posar sobre la tapa de la cesta. Apenas la tocó, fue barrida de nuevo por el aire. El viento abrazaba a la joven. Ella seguía erguida en medio del otoño.