Todo ello adornado de una cuidada ironía, de un gran sentido de la utilidad, tanto material como emocional, de un humor aparentemente distante pero muy humanizado: un complemento ideal que ayuda a sobrellevar las tribulaciones que cada día impone la dura realidad.

En los años treinta, durante su paulatina decadencia, Francis Scott Fitzgerald gustaba de entregar parte de su tiempo al recuerdo de los agitados años veinte. Una época de jazz, champán y hoteles caros cuyos ecos no dejarían de retumbar nunca en las ahogadas meninges del autor de El gran Gatsby.

Dice la edición de El abrigo de Proust que este libro es el recuento de una obsesión literaria. Y asiento porque con eso me identifico. Es cierto que no con Proust, pero sí con Virginia Woolf.