El libro de Pilar Adón es una caja. Pero no una vulgar caja de cartón o una de Ikea desmontable o una anticuada y medio rota. No. Su caja asusta, su caja hace aparecer y desaparecer la llave. A veces estamos dentro de esa caja y no sabemos salir, otras estamos hipnotizados desde fuera sin lograr entrar.

Me fascinan los libros que sin tener una gran historia trepidante, sin cambiarte la vida o sin servir de inspiración divina consiguen con su estilo ligero y ágil, con una sencilla historia pero cargada de un componente psicológico muy interesante y profundo, absorberte de principio a fin.

Cuando en torno a los treinta años, a finales de los ’50 del siglo pasado, Allan Sillitoe escribió Sábado por la noche y domingo por la mañana, planteándose la escritura como un radical cambio de vida tras una tuberculosis, seguramente el hecho de escribir no fue algo fortuito, sino el fruto de una intensa búsqueda interior, persiguiendo la resolución de un hondo conflicto personal entre el rol obrero que le correspondería por su extracción social y entorno familiar, y su vocación intelectual. El germen de ese conflicto acabaría sin duda reflejado en esta novela.