El club fundado en París por escritores y matemáticos para inventar estructuras literarias sigue activo.

Cada uno tenía su pasado encerrado dentro de sí mismo, como las hojas de un libro aprendido por ellos de memoria; y sus amigos podían leer sólo el título». Las palabras de Virginia Woolf, la habitación propia, el eterno femenino, la libertad de escritura y la lectura pueden enmarcar la atmósfera de esta mirada sutil que se posa sobre la vida como se lee una última página de un gran libro: con algo de placer consumado y melancolía por lo que definitivamente ha concluido. En ese equilibrio de exaltación de vida y sombra de muerte, de libertad y opresión se mueve esta historia en femenino singular enfrentada a una estructura coral cargada de poder, intolerancia y prejuicios.

En estos tiempos en los que las redes sociales nos muestran tuits aterradores por su pavorosa falta de humanidad, confieso mi debilidad por las historias victorianas de terror, con sus ingenuos fantasmas y sus sombras infernales. A fin de cuentas, si algo nos demostró el siglo XX con los campos de concentración, los gulags y genocidios es que no hay un monstruo más terrible que el ser humano. Sólo por eso, por su inocencia ante la enormidad del mal que descubrimos impasibles cada día, resulta más que recomendable la veintena de relatos reunidos en este volumen, que cuenta con el aliciente añadido de que todos sus autores son, como señala en subtítulo de la obra, escritoras victorianas eminentes, algunas tan populares como Charlotte Brontë, Elizabeth Gaskell, Vernon Lee o Willa Cather. Otras, en cambio (Mulock, Mrs. Henry Wood o Rosa Mulholland), resultan casi desconocidas para el lector español.