Esta novela de Penelope Fitzgerald, La librería, tiene muy poco de luminosa o jovial. La librería ambulante, que ayer comentaba, despedía confianza e ingenuidad. En cambio, el relato de las andanzas de una mujer mayor que abre una librería en una pequeña localidad costera en el este de Inglaterra, frente al Mar del Norte, rezuma desolación.

El género detectivesco, ya sea en su vertiente clásica o en la procedente de la fusión con la temática policíaca, ha sido un siempre un terreno muy prolífico, elogiado y víctima de numerosos remakes audiovisuales cuyo objetivo primordial era el de dar a conocer los extravagantes casos de personajes míticos como Sherlock Holmes, Miss Marple o Hércules Poirot a un público más desacostumbrado a sostener una novela.

Hace tiempo que no me carcajeaba con un texto no narrativo; la sátira es un género tan desgastado que apenas si nos provoca a veces -y sólo a veces- un esbozo de sonrisa.