Hay autores a los que suelo volver. Quizás no a releerlos, pero sí a profundizar sobre su obra. Uno de esos buenos compañeros de mis ratos de lectura es Natsume Soseki. Lo descubrí con la que hasta ahora ha sido para mí su mejor obra, «Kokoro», y me terminó de encandilar con «Más allá del equinoccio de primavera». Ahora vengo con «El minero», una de sus “obras menores” escrita hace más de cien años y considerada la primera obra de la etapa de madurez del autor.

Hay mucha insularidad en esto de lo cultural: escritores encerrados en su cuarto propio, librerías como frágiles asentamientos portuarios, lectores en busca del tesoro enterrado. Todos mirando a ver por dónde se acerca la próxima borrasca. Lo bonito sería reconocernos todos como archipiélago, uno de esos donde todavía no se ha extinguido la actividad volcánica.

El rugby es un deporte que no tiene aficionados, sino enamorados. Los franceses, que lo introdujeron en España desde Toulouse por la puerta de San Baudilio de Llobregat con la intermediación de un veterinario llamado Baldiri Aleu, suelen definirlo como “una escuela de vida”. Los ingleses, inventores del juego a partir de una perversión del primigenio fútbol y difusores del mismo por los cinco continentes –los cuatro confines del Imperio en su etnocéntrica cosmovisión–, fijaron en su lapidario su definición canónica, la que gusta repetir a cuantos han tenido el inmenso placer de chocarse contra una pared de huesos y músculos con un balón ovalado entre las manos: “Un deporte de rufianes jugado por caballeros”.