Iris Murdoch sabe qué hace y cómo lo hace. Henry y Cato es una muestra de ello. Narrativa perfecta, de disfrute y sillón, de café o té, como se prefiera. Centenario o aniversario, no importa; la literatura no tiene años. Es eterna. Como ella. Como Murdoch.

El desierto es el laberinto perfecto: no tiene puertas ni ventanas, no tiene paredes ni techos.. no hay ninguna indicación de principio ni de final. Todo lo alcanza, todo lo contempla, nada escapa de sus manos

Una de las cosas que más me gusta de E. F. Benson es que en la época de entreguerras, justo cuando Virginia Woolf, D. H. Lawrence o James Joyce ya eran considerados como el máximo exponente literario de su generación, se atreviese a publicar una saga de novelas ambientadas en Riselhome en las que no ocurría nada más allá del cotilleo y las maldades de sus protagonistas. Lo más genial es que sus libros tuvieron muy buena acogida por los lectores británicos de los años veinte y treinta del siglo pasado, y que el querido George, la tremenda Lucía y la insoportable señorita Mapp se hicieron un hueco en las estanterías más simpáticas de sus lectores.